Sofre a mãe de dores e abrolhos, Dando à luz ao filho bem-amado, Tudo fica, porém, recompensado, Depois que nele repousar seus olhos.

Não há dores, sofrimentos, escolhos, Sentidos n'algum tempo já passado, Que não conduzirão a Bem dobrado: Os teus padecimentos são teus sólios.

Se o gládio da dor tem transpassado, O pobre coração do homem justo, Saibam que é um bem-aventurado.

O que perseverar a todo custo, A viver de modo mais abnegado, Vai de Deus lograr o prêmio mais augusto.